Y dirán ustedes que muchos nos repetimos en las ideas, en las sensaciones y en las palabras, pero, todas las mañanas seguimos hipnotizados por las voces magnéticas de las primeras horas, digo magnéticas porque esperamos, detrás de la radio,  pongamos mi caso, que algo bueno, positivo, colorido, se nos diga, cuando menos por aquello de alagar a los oídos…

Pero nada, porque siempre, después, vienen las ganas tontas de reir, y luego de llorar, cuando vamos ya para cuatro años de “crisis ”, cuatro años de  “ desaceleración”,  “colapsada”, calentada, alentada, eso sí, por los mercados internacionales, dicen.

Y si fuéramos más jóvenes, quizá  debiéramos optar por esa calle pacífica, preparada,  respaldada por las buenas ideas y siempre amparada por el incontestable sentido común. Sí, yo he visto muchas veces a la gente del 15M, y las he visto en su salsa, cuando no eran todavía 15M, cuando nada podía decirse de influencias politizadas, de anticipos del caos, ni de arrogancias iletradas.

Sí , he hablado con muchos de ellos, por esos vericuetos del Madrid artista y bohemio, donde se afanaban por mostrar a todos su rotura con el sistema, ya mal sistema por entonces. Y les veía  razonables, conocedores, con sensaciones indescriptibles en sus adentros, y que como muchos de nosotros en juventud, hablaban de las corazonadas utópicas del bien común, de las listas abiertas, de la solidaridad efectiva, y del embridar  necesario para este perenne mercantilismo.  Y hablaban también de arte, de sonidos,  de nuevas formas,   de pensamiento abierto y de ingrávidas ideas para el futuro.

Porque a lo mejor, a lo peor, el problema lo llevamos en nuestros adentros, cuando hoy, pocos quieren, queremos, complicarnos la vida por ideales, por utopías, acostumbrados como estamos a que el Estado nos repartiera las migajas  de su festín infinito y  nos aletargara con  sus aguas  sulfurosas  perfumadas de bienestar social.

De todas formas,  y aunque hoy me muestre más desapacible de lo habitual, hoy, creo que, anticipadamente piensan nuestros ilustres representantes políticos de su éxito, de  su eficacia de aparato  y de la existencia de su astucia como apagadores de incendios, cuando la realidad es que las llamas desaparecen, las gentes se diluyen,  las voces vuelven a sus madrigueras pero, el rescoldo sigue ahí, y a veces, muchas veces, hay que temerle más a las aguas tranquilas, y llamativamente silenciosas que a las bravuconadas sonoras y a los gritos.

Cuando bien nos dejan a las claras que  el ánimo de los que nos gobiernan, por todos los lados,  no está en  el buen y honesto reflexionar sobre  lo que mal se hace, sino en que los intereses políticos se recrezcan a base de esa  orfebrería de los pactos, los acuerdos, de  promociones  políticas y entre los lenguajes mitineros  y divagatorios.

Sí, hoy más que nunca sé que la solución está en las gentes, en la ausencia de etiquetas, de pegatinas. La solución está en las gentes que corren para su propio equipo, y porque en ese correr propio se va haciendo el frente común ante las fuerza del aire. Dicen que en esto consiste la Economía del Bien Común.   Y que sin horarios, ni de entradas ni de salidas, en esa libertad infinita de agrupación humana, si es a pequeña escala mejor, en esa libertad, está el futuro cercano, el del más acá.

eduardo dominguez-lobato rubio

Y aunque  sabemos que su albero  ha disfrutado de distintos apellidos, advenedizos los unos y merecidos también los otros, para mi será siempre simplemente La Calzada. Porque nos abre camino, desde siempre, hacia la mar, hacia el pensamiento libre y hacia las arenas conquistadoras de esta playa, y porque anuncia libertades desde los mismos chorros azuleados de aquella fuente de sus finales, o de sus principios, que puede ser como usted lo vea.

Porque en esta sociedad que lucha a diario a contrapelo se nos abre ahora La Calzada como oxigeno descorchado y se abre también en esas mil mercaderías pesqueras,  a la mano desde cada Juanelo,  cuando al fondo, los vemos pasar, y nos anuncian su próximo desembarco en el Puerto de Bonanza.

Y mucho sabemos también de caminatas atolondradas de punta a punta de La Calzada, en ese intento constante por masajear circulaciones sanguíneas y neuronas desencajadas por el  tanto descifrar las cuentas diarias de cada uno.

Quiero decirles que estos de hoy, y los de ayer, caminantes en estos alberos de la Calzada, siempre me parecen, me parecieron, los bienpensantes de la vecindad porque seguro siguen deslastrando  rutinas de sus alforjas en ese mirar hacia delante siempre, cuando delante se tiene una raya verde de pinares, flanqueada por otra azul, del cielo, y otra también medio azul, de esas  aguas que vienen y van con la marea, porque delante se tiene como si dijéramos la bandera azul y verde que el  viento de poniente nos despliega en este sanluqueño horizonte  de cada mañana.

Y dirán algunos :  – Pero La Calzada no evoluciona   !!!!!

Pues mejor, mucho mejor, porque mucho sabemos ya de modernismos inconsistentes,  novedades prontamente aburridas,  ocurrencias ilustres corroídas por el moho de los malos tiempos, y desatinos urbanísticos envueltos en el  frágil celofán del progreso….

A mí me gusta así, mi Calzada, La Calzada, esta calzada en este Sur del Sur, entre la playa y la Bodega de la Gitana,  desde la Portada de la Feria hasta la Fuente, entre  diez y pico bares, cien o más moreras, emociones de colores en los arriates y los cuatro chiringuitos de la ocasión, para nuestro mayor disfrute.

Y bien coleccionamos todos  cien imágenes de nuestra vida, museables todas, entre pantalones vaqueros o de domingo, músicas en tablaos ex profesos, entre conmemoraciones religiosas, festivas, costumbristas y, también, deportivas.

Y ahora, desde estos mayos aún borrascosos empieza ella a desperezarse de tantos meses invernales y comienza a vestirse de colores, en esa plenitud y pujante recién juventud que empezará con los farolillos de esta feria de la manzanilla y la mantendrá como recién maquillada más allá de los agostos.

Calzada, mi Calzada, La Calzada, entre diez luces y cien sombras, trece poetas adormilados y mil ciudadanos apacibles. La Calzada, ya con sus casetas a cuestas y su chiquillería bulliciosa, los entoldados abiertos a los  guiños de las estrellas y sentada ella sobre el goce inabarcable de su libertad añadida.

Y si escucharan ustedes, al fin,  entre cante y cante y vino y vino, algún canto de sirena, sepan que no fue la bebida manzanillera la que pudo turbar sus mentes, sino que del más allá de los mares, desde aquellas profundidades abstrusas, desde las distancias marinas sin fondo, llega siempre la ilusión humana, pura y simplemente ilusión …… La que siente cada mujer y cada  hombre cuando desde aquí, junto a la mar, se ve aventurero, dichosa, artista  y pecaminosamente libre… en Sanlúcar… en La Calzada.

Nota: La Fería de la Manzanilla empezará el próximo  día 15 de mayo…. En La Calzada…En Sanlúcar

eduardo dominguez-lobato rubio

Estaba echado sobre el mostrador y pidió otro vaso.  Había bebido otros dos ya. Lo único que sabía es que no estaba borracho. No podía estarlo porque seguía oyéndolos.

Aquella reunión gritaba como todos los días, como siempre, a nadie y a todo el mundo, desde la mitad del bar, con su voz chillona, estrangulada, casi rota…

-          Y la gente, ahí, de fiesta, gastándose el dinero, to el dinero, fíjarse, fijarse, ya nadie lucha por nada, por nadie…. en un  tanto tengo, tanto me gasto… y a vivir….

Bebería ferozmente hasta que dejara de oírlos, hasta quedarse ciego, sordo, insensible a las noticias, las de la mañana, las de la tarde, insensible a los tabernáculos de la noche…. También.

Borracho, sí, de manzanilla, también, y que los demás griten, que los demás digan lo que quieran. ¿ Qué importa ?. ¿ Qué le importa a nadie nada,  ni primas, de riesgo, ni balances, ni déficit….

-          Que los demás griten…..  y a vivir. Porque el hombre que trabaja puede hacer de su capa un sayo, y lo peor, el que no trabaja también,  porque a estas alturas, con lo que llevamos perdido,  pelearse, gritar, bajar los brazos y ver el fútbol…es lo que nos va quedando.

Y otra, cuando los hijos nos dicen que les falta esto, que no les damos aquello, pocos, nadie osa levantar la voz y decirles las tres verdades del barquero.  Y aún así, ¡ suerte ¡, suerte por tener hijos, suerte por tener mujer, ubérrima y hasta decente, suerte por no haber tenido que cambiar de oficio. En cambio otros… y todo por no hacer caso a aquella voz del padre tan lejana y  olvidada tantas veces.

-         ¿ Hay dinero o no ?,  preguntaba desde la calle un distribuidor, seguramente aburrido, anestesiado ya por tantas negativas en días anteriores.  Y la voz sonó tan cercana como si diera en pleno rostro , porque sonó amenazadora y cortante. Estaba plantado frente a la puerta y el otro, desde el  interior de la barra, apoyaba sus manos regordetas en la madera, mirándole fijamente con aquellos ojillos rojizos y sin pestañas.

Y parecía entonces,  que las tornas se habían vuelto, que lo acreedores habrían de suplicar sus cobros y que los clientes eran los que compasivamente habrían de determinar cuándo, cuánto y cómo pagar, si no llegar a decir…

-          La cosa está muy mala, la crisis… ya sabes… no hay un duro pa ná.

Sin embargo, en aquel bar, no se fiaba nunca. Así que hizo un gesto de asco y desde la barra le hizo un mueca eléctrica y displicente con la mano… ¡ vete ya….

… todo un ejemplo de lo que hay… más allá de la barra del bar…. 

eduardo dominguez-lobato rubio

Francamente, tantas recientes leyes, decretos y normativas en danza encierran, por su contenido, por su jurisdicción, por su extensión y por su farragosa exposición,   su conque y su aquel.

Porque, aunque a veces, desde esta pequeñez pueblerina de uno, se carezca de talla para enjuiciarla en todo su valor y contenido, cuando menos, nos incitan a movernos inseguros, desprotegidos e inaceptablemente nerviosos.

De modo que , en principio, casi nadie está ducho y puesto en tamaño articulado, desarrollos, doctrinas, jurisprudencia e interpretaciones. Y hay ciudadanos ya que confiesan incluso,  puestos a controversias, no importarles tamaña fuerza bruta de los legislativos, cuando al fin y al cabo, la última tuerca fiscalizadora y coercitiva está en el embargo de cuentas corrientes y bienes, y aquellas y estos, están, tristemente, desaparecidos por el combate.

Y no estamos por meternos en empinadas sutilezas jurídicas, verbigracia , en la constitucionalidad o inconstitucionalidad de las leyes vigentes o en trámite, entre otras razones porque tales extremos, ya se sabe, suelen ser del color del cristal con que se enfocan, véanse, las manifestaciones de los portavoces políticos, siempre matizadas, escoradas, barnizadas, delebles  y tornadizas.

Pero, así, a vuelapluma, uno atisba a muchísimo personal de a pie que desde su llaneza entiende que el primer precepto constitucional no debiera ser otro que la libertad y la seguridad colectivas frente a tanta abrasión legislativa y normativa, desde Bruselas, hasta la última alcaldía de Barrio.

Verdad es  que sí tenemos ultimísimas tecnologías incorporadas a nuestra identidad, códigos de barras, chips informativos, tarjetas del médico, carnet de conducir e incluso cámaras callejeras y de carretera que buena nota toman de matriculas, personajes y circunstancias diarias. Lo definitivo por determinar es saber si tamaña evolución tecnológica nos hace ciudadanos más libres y atendidos o, por el contrario, nos vuelve más vulnerables y embargados, administrativamente hablando.

Porque el privilegio de llevar almacenados en la cartera y en teléfono móvil  tanto dato personal y patrimonial  junto, desemboca no pocas veces en desvaríos intolerables de terceros, que se introducen en nuestra intimidad sin llamar a la puerta.

Ni tan siquiera las avecillas del campo están libre de controles y seguimientos administrativos cuando ya, no pocas, deambulan por los cielos con sus particulares tarjetas electrónicas, acopladas en sus antiguas alas de libertad.

Así que hasta cuando nos acerquemos a comprar la próxima aspirina todo le será posible al  poderoso Estado, el que desde todos los niveles, alcanza por días los más omnímodos poderes dejándonos reducidos a un número, una letras y un chip, en esa clasificación y encuadramiento que, andando el tiempo, llegue a figurar en nuestro collar identificatorio o, rizando el rizo, incluso en el mini emisor permanente para nuestro mejor seguimiento, custodia y control remoto, digo, como a las ballenas o a las águilas culebreras.

Por eso uno, con el corazón en la mano, se queda con la vida de esos, de estos pueblos y la poca gente ya  del campo o de la mar, distendida hasta la pereza, medio ensoñada y placentera, que para su suerte, llega a tener, menos papeles que un conejillo de campo.

eduardo dominguez-lobato rubio

Porque si echamos la vista atrás, Sanlúcar  y Andalucía, fueron siempre tierras de manos tendidas, acogedoras, mansamente abiertas a lo diferente, a la integración, a la concordia.

Aquí ,en esta tierra, bajo el sol, discurrieron tiempos espléndidos, cercanos a la Arcadia feliz, florecidos bajo el reinado de las letras, de las ciencias, de las artes, de lo cordial y puramente humano, de arriba abajo, desde el astrónomo que observaba las estrellas  al sencillo labrador de navazos y pegujales, desde la alta sapiencia de Maimónides hasta el humilde artesano del cuero, la teja o la madera.

Tres culturas, tres maneras de ver y entender la existencia, esta vida y la otra, convivieron hermanadas en el mutuo respecto, en el quehacer común. Fue entonces cuando Al-Andalus ostentó la capitalidad cultural del mundo conocido.

Después vino el desencuentro, también es verdad, pero preciso será orillar lo negativo para centrarnos exclusivamente en cuanto tuvo de positivo , en los impagables frutos derivados de aquel ecumenismo andaluz, de aquellas universidades que apuntaban precisamente a eso, a la universalidad del hombre, a la unidad de destino de la especie humana, sistemáticamente tentada por el egoísmo, la intolerancia y el rechazo, pongamos por caso aquel 1519 en Sanlúcar.

Ya lo sabemos, nos lo han dicho cientos de veces…”El distintivo de la sabiduría es la tolerancia y el acuerdo “. Y así, sabemos también que cuanto más pequeña es la esfera de acción de un individuo, su campo de juego, más intolerante y rígido se muestra.

Vamos, que por llegar a conclusión llana y directa, el asunto está en aceptar a los demás tal cual son, no como quisiéramos que fuesen, porque probablemente, ni tan siquiera nosotros somos como nos gustaría ser.

Sí, seamos, tolerantes, negociadores con el prójimo, con nuestro paisano, entre gaditanos, sevillano a sevillano, desde Huelva hasta Almería, aprendiendo de poses malagueñas, abriéndonos entre cordobeses y granadinos por tierras de Jaén. Porque de la asunción de nuestras propias flaquezas, incluidas las políticas, llegaremos a ejercer la verdadera democracia en esa pura comprensión de la razón de las cosas universales de la Andalucía.

Y si dudásemos, vacilásemos, por algunos momentos, al menos tengamos la sospecha de que las cosas no siempre son como aparentan y que no siempre todos los demás están equivocados, porque esta mirada egoísta nuestra nos está llevando  a trenes descarrilados, a vías muertas, a paisajes desiertos…..

Porque este enfrentamiento continuo, la iracundia permanente y la excitación diaria nos lleva, paso a paso, al despropósito irredimible.

Ejerzamos la tolerancia y el acuerdo desde cada rincón de esta Andalucía, desde Bonanza a Montijo, desde La Algaida hasta la Puerta de Jerez, como mandamiento inexcusable, entre otras razones porque, me cuenta el Dr. Alhambra, hay coronarias, hígados y duodenos que ya no aguantan más, y caballeros son estos que mucho se holgan con la templanza y el sosiego.  Y hasta puede que, a la larga, nos lo agradezcan también nuestros bolsillos porque buenos modales y llanas maneras siempre fueron rentables.

Y como dijo el poeta….

¿ Tu verdad ?. No, la verdad;

 vente conmigo a buscarla,

la tuya guárdatela.

Eduardo dominguez-lobato rubio   

Y cada cual con su estética particular o su óptica determinada, y nosotros y ellos, los Pasos, en la calle. Para repasar recuerdos, nostalgias, y voces al oído, las de nuestras gentes que ya no están.

Porque esta Semana de Pasión nos vuelve indefectiblemente a la infancia, nos lleva a ahondar en el recuerdo.

Sí, de pronto, nos salta siempre a la memoria la primera vez que alguien nos llevó de la mano o acaso en brazos para ver la procesión, el Crucificado o el paso de palio que en aquella hora precisa arañaba nuestras paredes con sus respiraderos  labrados. O nos asomábamos a  algún balcón entre un enjambre de piernas porque la cofradía estaba pasando.

Quiero decir que, de alguna manera, cada quien lleva hincada en  la arena de la memoria la estampa de aquel primer impacto, de aquel encuentro con la maravillosa, inexplicable realidad del desfile procesional, encabezado, a veces, por la sonora y estruendosa avanzadilla de cornetas y tambores, más las enigmáticas hileras de nazarenos con el rostro tapado y los cirios encendidos, capirotes que tanto nos hicieron llorar, aquella primera vez.

Al final, el paso, espléndido, dramático, con el abrazo espiritual de esas marchas procesionales mecidas, bamboleantes, pegadizas.

Ayer, en la esquina de la Castillo y después en la Cuesta de Belén olía, como hace cuarenta años, a incienso, a nueva primavera,  a flor recién cortada, y hasta olía a magia instantánea envuelta en un caramelo rojo y macizo.

Ayer, en la calle y en la Plaza, la procesión pasaba ante nosotros con el mensaje de hace dos mil años, mensaje ultraterreno entre lo inefable y lo maravilloso, lo intocable o inalcanzable.

Porque ayer, como hace cuarenta años, volvía a tener el privilegio de los niños, en ese don de aplicar la fantasía allí donde no alcanza el entendimiento.

Por esa razón, seguro, en mi tierra, en Sanlúcar cada cual guarda en su memoria algún instante único, personal, privado e intransferible, de una calle, una esquina, una corneta, un olor que encierra toda una postal definitiva para nuestros adentros y que nos acompaña día a día, entre los mil vericuetos de nuestra memoria.

Recuerdo ahora que entre los sonidos, un año,  detrás de las faldas de mi madre, como protegiéndome de aquel nazareno de túnica y capa negras, con la llama del cirio verde alumbrándole los ojos distantes y perdidos, un año, escuchaba absorto aquel sonido aparentemente  desafinado, grueso, rudo,  roto y dolorido… la Saeta. 

Volvimos la cabeza hacia el balcón y el sonido de la calle fue languideciendo  poco a poco, y aquel hombre con chaqueta iba entonando libremente, sin ataduras, en esa interpretación sentida, posiblemente autodidacta y definitivamente verdadera. Quizá cantara por pura devoción o penitencia, por agradecimiento o por dolor.

Mi padre, aquel día, me dijo que la saeta era como una manera de rezar, y desde entonces no he encontrado mayor o mejor forma de acercarnos al Señor que con el padre nuestro o con la Saeta.   

eduardo dominguez-lobato rubio

Seguro que usted puede ver esto,  lee estas líneas o ha escuchado ya  mis palabras, porque la tecnología, los  twiters, las radios digitales, las comunicaciones  entre arrobas y googles,  son  casi inaprensibles para  huelgas y convocatorias.

Aunque yo también estoy en huelga, la de de oídos,  la de charlas, la de creencias en las victorias de todos, en las urnas, huelga de canciones preventivas, huelga de enconados conflictos matrimoniales entre pilotos y compañías.

Porque hoy, la noticia de la Huelga habrá corrido de boca en boca, por todos los papeles, de canal en canal. Le habrá dado la vuelta al país y habrá aumentado una capa más, si cabe, una capa más de esta crisis de cebolla que tanto nos hace llorar.

Y la vida es comunidad, premisa insoslayable, con ciertos mínimos de estabilidad, y que por los mil sonados motivos de ahora puede romperse, la estabilidad, digo. Y la cosa es grave y lo peor es que se le pasa por alto al más “ pintao “, aunque palabras, razones y adoctrinamientos no falten.

Y uno se pregunta, si la familia sabe de nuestra cirrosis ignorada, pongamos por caso, y nos  escondiera las cien botellas doradas, las diez ginebras plateadas o los dos coñac dominicales…. ¿ habríamos de poner nuestras armas en huelga, nuestro carácter encelado, y nuestra pancarta de protesta en el balcón por no poder beber ?…

Seguro que sí, y más o sobre todo, por habernos mantenido en la ignorancia, por no decirnos la verdad, por eclipsar nuestras decisiones con celofanes de colores, en definitiva,  por apartarnos de la realidad de las cosas, del conocimiento de cada circunstancia y no por la imposibilidad de  beber.

Porque quizá se nos quedara clavada el alma si supiéramos de ultimátums comunitarios, lacrimoso serial flamenco, por Bruselas, digo. Y si todos nos pasamos la vida opinando, con razón, con derecho, con sentido, probablemente, seguro, lo hacemos sólo por indicios, habladurías, chismes, bulos o mentiras, mil veces repetidas, pero mentiras.

Así que yo también estoy hoy en huelga, y también reivindico mi derecho a ignorar las declaraciones políticas, sindicales, patronales….Huelga frente a Iberia, los pilotos, el telediario, la Uno, la Dos, hasta la Sexta.

Y por ignorar, hasta reivindico mi derecho de huelga ante la información, incluso la deportiva, que mucho habrá que escribir también sobre los cauces de las aguas madridistas o blaulgranas, sevillistas o béticas.

Hoy sí, por lo menos hoy, porque mañana  sanaremos de estos arañazos en el alma, y buscaremos los refugios  azucarados de todos los días. Aunque este asunto social de hoy viene a ser como el banderazo de salida hacia un futuro ¿ más ? inquietante ante  estas perspectivas tan negras.

Quizá el secreto esté en el código de circulación y hoy sea más preciso que nunca señalar de una vez por todas quién, cómo y cuando  tiene preferencia de paso.

De todos modos, andémonos con pies de plomo a la hora de las ligeras opiniones y decisiones, porque al fin y al cabo todo esto nos cuesta un ojo de la cara, a cada cual….

De cualquier modo, hoy no me hagan mucho caso, estoy pensando, posiblemente tonterías, en voz alta, porque hoy….

Yo también estoy en la huelga de mis cosas…

eduardo dominguez-lobato rubio

Bruscamente, con cierta o mucha bronca, por Decreto y ya con las faltriqueras vacías nos llega este otro nuevo Domingo electoral. 

Y a muchos, la antesala, nos vuelve a parecer otro desmedido político,  y palabras sobre palabras cuando andamos ya con la boca abierta tal los pajarillos en busca de sustento, los embalses laborales resquebrajados ya y las amarras sueltas en esos barcos empresariales al pairo.

Todo se nos vuelve ahora mitin, manifestación, incontables habladurías,  indignidades incontestadas y bravuconadas  desproporcionadas.

Difícil será, aunque no imposible, que los ciudadanos volvamos a retomar el pulso de nuestras vidas, y lo importante vuelva a ser el trabajar bien, a gusto, con dignidad y, luego, atender esas otras cosas de la vida, las verdaderamente importantes.

Y así, que cada telediario no sea un sobresalto, que lo más noticioso no sea una declaración política y que las decisiones municipales, autonómicas, estatales y comunitarias sean, eso, como los buenos arbitrajes, desapercibidas, como invisibles y en ausencia total de protagonismo.

Y que sí la política, el politiqueo, los mítines y declaraciones pasan, pasasen a un segundo, tercer, cuarto término, volveríamos los ciudadanos a retomar como argumento diario de café, la última película, el último libro de Félix J. Palma, las orfebrería Sanluqueña del XIX,  las leyendas mozárabes de la antigua Andalucía  o la Historia toda de nuestro pueblo….

Porque esa es otra, y es que no estaría de más, ni mucho menos, la enseñanza profunda de la Historia local en esos  primeros cursos del colegio, porque tenemos temas, motivos y relevancia para eso, pongamos por caso, aquella España, Andalucía, aquella Sanlúcar de 1519  ó 1522,  y porque identificarnos con el pasado supone afirmarnos en el presente y nortear hacia el futuro.

La Historia local, sí, porqué no, sin el sambenito de la obligatoriedad cuando la obligatoriedad casi siempre implica rechazo. Y así cabría la fórmula de la conferencia semanal, pongamos por caso, de la charla amena, coloquial, abierta a todas las preguntas, a todas las sugerencias.

Sabemos  que no es fácil cuando los programas vienen sobrecargados y las exigencias y carencias en la enseñanza actual son muchas y complicadas. Pero siempre habría un hueco, algún claro azul en la anubarrada y acelerada pedagogía de nuestros tiempos.

Hombre, comunidades autónomas  tenemos que imponen el aprendizaje del catalán o el vaso, pongamos por caso. Y, ¡ ya ven ustedes, encuentran lugar y horarios para eso.

Entonces, ¿ por qué no la historia de nuestra tierra, de nuestro pueblo, de nuestra gente, de nuestra calle e incluso, de nuestra propia casa?.  ¿Por qué no ?

eduardo dominguez-lobato rubio

Y porque ahora, en época de seguro riesgo , incertidumbre y desaliento , puede que nuestras aspiraciones, anhelos, deseos de siempre, merezcan la oportunidad del intento.

Recuerdo ahora aquellos años de juventud de los que tantas similitudes veo con situaciones de ahora.

Recuerdo que por aquellos días soñaba muchas veces y despertaba con la boca seca y una angustiosa sensación de náuseas.

Y no sé por qué, relacionaba oscuramente aquellas  pavorosas pesadillas con el inmediato viaje a París.

Recuerdo que yo era como un pedazo de metralla confortablemente alojado en las espaldas de una respetable familia burguesa. Y a mis veintidós años , estaba en razonables condiciones para empezar  a ser el licenciado ideal que mi padre necesitaba y deseaba.

Sucedía también que, por entonces,, andaba tenazmente empestillado en lo de la pintura, si bien jamás fui lo que se llama un alumno brillante.

Y fue entonces cuando se encendió  en mi cerebro una idea fascinadora que llegó a ser obsesionante: París.

-          Mañana me voy, papa. No estoy tan loco como aparento. Quiero pintar, realizarme a mí mismo, cumplirme tal y como soy.

Sorprendentemente, mi padre no se inmutó. “ Bien – dijo – haz lo que quieras”.

Emocionado , estaba a punto de espetarle la apasionante biografía de Gaugain, cuando nos sobresaltó un fenomenal estrépito de cacharros rotos en la cocina. Mi madre se había desmayado con una bandeja llena de vasos y platos en la mano.

Aquella tarde de mayo enfilé resuletamente la ancha avenida con cuatro hileras de moreras que llevaba a la estación. El vientecillo de la mar olía de otro modo, la gente parecía distinta y hasta los arboles y las flores eran diferentes. Tenía, además, cierta indefinible y voluptuosa sensación de fuga, como si en aquellos momentos escapase subrepticiamente de algún adormecido manicomio.

Sí . Atrás quedaba aquella galaxia de locos pacíficos y amodorrados, inconscientes de sus propias cadenas. Yo, en cambio, iba camino de París, camino de Europa, camino del mundo. Camino de algo diferente sinónimo de libertad, donde podría hablar, decir a voces mi verdad, ser escuchado, comprendido, admirado e, incluso, mimado.

 Y mi amigo estaba allí – Por fin, chico – terminó él con un bostezo – ya estás en París. Ahora tienes que tener cuidado para no caerte en alguna alcantarilla. ¿ Traes dinero ?

 Luego, semanas torturantes. Mil idas y venidas, con los pies inflamados y el alma tumefacta  y al final llegué a la corrosiva certidumbre de que la ciudad-luz se resistía feroz y empecinadamente a admitir mi talento.

Después, la clara idea de tomar una cerveza sentado junto al Sena. Y el agua corredora parecía burlarse de todas mis reflexiones, y de todas mis interrogantes, porque el agua iba, va en todos los ríos, en este Guadalquivir  también,  libre de inquietudes y responsabilidades: El agua jamás se detiene para reflexionar o para interrogar  y cumple ciega y cantarinamente el deber sencillo de seguir hacia la mar.

Aunque tal vez el río, y este Guadalquivir también, pronunciaba su soberana lección de vitalidad y modestia, de fe irresponsable en su propio destino, al final, siempre la mar.

Y es que aparentemente las cosas suceden de un modo absurdo e imprevisible. Podéis rogar, gritar, esperar, maldecir y no ocurre absolutamente nada. De repente, cuando el desaliento nos ha taladrado todas las capas de los huesos y nos sentimos exánimes alguien nos abre un escotillón.

Y ocurrió entonces que mi cadáver acertó a descubrir una cuartilla polvorienta en el fondo de la mochila. Soy capaz de jurar que una mano de ultratumba puede cobrar, a veces, la vida justa para escribir.  Breve, desesperadamente concisa, como deben ser las cartas de los difuntos.

Decía simplemente:

-          Queridos padres, quiero volver.

eduardo dominguez-lobato rubio

        - PPssss, bueno ssta bien, no va malote…. No nohhjj podemooo quejá…

( discúlpenme, pero ningún grafismo, ni símbolo escrito, ni remedo dialecto transcrito podría igualar, para que ustedes se hagan una idea, a ese leguaje de este sur, a ese acento andaluz en el sur de los sures que es como si fuera una música secreta del  lenguaje castellano, la música del hablar marinero )

Miguel “ el yoya “, se decidía a poner sobre la barra el penúltimo vasito de vino, manzanilla de la E.

-          Po eso, que lo de Marruecos nos ha venioo bien.

Díganme ustedes si  a estas alturas de la vida creemos en la verdad absoluta, en soluciones definitivas, en remedios milagreros….

Resulta que en esa lota de Bonanza,  donde los marineros vuelven a poner con la punta de sus dedos un trocito de esperanza, pues eso, que el pescao cada vez se vende mejor, que la determinación de precios y cantidades es más transparente y que la ley de la oferta y la demanda parece que nos trae nuevos oros desde los caladeros allá en las 10 millas.

Porque las cosas son como son, aunque no nos gusten demasiado, y estos decretazos de Bruselas, esta vez, a este rinconcito, le ha venido bien.

Barbate es una maquinaria pesada de la pesca, con navegaciones con tara infinitamente mayor a la de estos lares y con cuestión de que llegan al mercado, llegaban, toneladas de boquerones dispuestas a pintar los precios más allá de la línea de flotación, hacia el fondo.

-          Fíjese amigo, yo llevo tres semanas con mi buen dinerito, vendiendo bien to lo que llega de la maaa.

Jesus, “ el largo”, abrazaba su pequeño botellín de cerveza y sonreía con satisfacción desde detrás de sus gafas de sol verdosas.

Porque ahora todo el boquerón, amarrada la flota de Barbate, cerrados los caladeros mastodónticos de Marruecos,  pues eso, todo el boquerón, casi todo, se vende en Sanlúcar, y pescado por estos marineros de juanelos, pequeñas pesquerías en la  mar. 

Y es lo que el personal empieza a ver a base de experiencia, que las palabras solo son palabras y que los informes y papeles, las más de las veces vienen desde cabezas ensimismadas en mucha teórica y poca realidad de las cosas.

-          Adema…, lo de loojj bloquee de hormigón……

Porque este personal lo ve, lo sufre cada día y está harto, porque los mantenedores oficiales de la ecología y el mundo sostenible promueven, desarrollan y reglamentan las  limitaciones en los arrastres….  Pero a base de tirar a la mar bloques de hormigón, más largos y anchos que Castilla y, cierta, verdadera, manifiestamente contaminantes……..

Eso, que aparecen estrechuras y limitaciones reglamentarias en pos de la conservación y resulta que encadenan los fondos a la nueva y demoníaca contaminación de los productos químicos del hormigón.

Señoras y señores, damas y caballeros, taxativamente os digo, nunca fue esta pesca teoría cierta  y medida, antes al contrario, dispersa y flexible. Y los Bonanceros hoy miran a la mar de leva con sus camisas desabrochadas al poniente, soñando, esperando, barruntando que todo esto no vuelva a ser un espejismo, como esos mares espejeantes de los días de levante.

eduardo dominguez-lobato rubio